Vingt-et-un. Wintertime.

Le temps se réchauffe. Il y a encore de la neige dehors. Chaude.

Comment on appelle cette pathologie nerveuse qui inverse les sensations corporelles, déjà ? Je ne sais plus...
Je la vois, je sais que c'est de la neige, que c'est sensé être froid, même si ma peau pense le contraire. Ces gouttes d'eau que je vois couler, c'est de la neige fondue, et ma peau me donne à croire que c'est un filet de sueur...

Je la regarde tomber. La sueur. La neige. fasciné. Fascinante. Elle recouvre tout. Elle cache tout. Pour un peu, si les morts restent suffisamment longtemps sans bouger, je le les vois plus. Plus de voiture, plus de bruit. Plus de fumée, plus de pollution. Plus de neige, plus d'hiver. Encore plus. Plus de rien.

Elle m'éblouit, cette neige qui tombe, qui reste. Chaque flocon, comme un rayon de soleil, plonge mon regard dans l'obscurité immaculé. Je le vois longtemps après sa disparition, ce flocon. Il accompagne mes yeux qui s'élèvent vers les nuages. Dans une chute ascensionnelle.

Je n'arrive plus à faire autre chose. Je regarde la neige tomber. Je perds mon temps à peindre des autoportraits qui ne me ressemblent pas. Je n'ai jamais vu quelqu'un me ressembler aussi peu que moi-même. Je me prends en objet privilégie, croyant être le sujet que je connais le mieux, que je maîtrise le mieux. Je me trompe manifestement. Les flocons se ressemblent, et s'assemblent, mieux que moi.

Comments

[anatolie]

Ce matin, la musique , l 'air des lilas, ne joue pas pourquoi ? Muette .



Je suis allée voir, curieuse, le site, qque part en cliquant, de l 'internaute précédente Nadia Djakouane , qui était arrivé dans ma boîte de mails . j 'ai vu ses dessins sur son blog . J 'en parle ici parce qu 'elle dessine , moi assez peu , j 'assemble des morceaux . J 'aime la couleur , de ses peintures ou dessins, leur explosion, la richesse du dessin, comme ça , je l 'ai dit, mais pas trop les représentations féminines , de la 1ere ( expo ) , silhouettes d ' un style déjà vu , qui me blessent , qui souvent sont les figures , une représentation " du féminin bizarre, vidées de sens souvent . Mais quel rapport avec l 'auteur de ce blog, je ne sais .



Winter time et quiet room , il y a bien des années .



Cet homme , jeune, qui reste enfermé dans la tour, me rappelle le cri d ' un jeune entendu , prisonnier sans doute , l 'était - il POUR CRIER du haut de la tour , pourtant mort ? J 'allais entrer dans le lieu pour entendre un exposé littéraire .



Qu 'est devenu le pianiste ? Joue -t- il ? Et pourquoi certaines fois , on voit apparaitre la notation d ' une musique , qui parfois joue et d ' autres fois pas ?



Mon com est un peu long comme souvent . On parle à qui ? Les morts tous endormis ?

[Nadia Djakouane]

T'écris bien et dessines bien :)

[Nadia Djakouane]

T'écris bien et dessines bien :)

[anatolie]

Ca joue, ça chante même cette fois mais en anglais . i am french ! It ' s a pity ! Yes ! Yes ! A PIty of course ! et c 'est trop mélancolique . Yes . !

[anatolie]

Ca joue, ça chante même cette fois mais en anglais . i am french ! It ' s a pity ! Yes ! Yes ! A PIty of course ! et c 'est trop mélancolique . Yes . !